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Ca y est. On y est. ça fait deux mois. Deux mois de photos. De notes. Deux mois que ça pousse. Et que ça veut pas s'arrêter de pousser. Les sourcils ne sont toujours pas adultes, la barbe est juvénile, les cheveux sont neufs... comme des nouveaux-nés d'hier, encore gluants et d'un bleu outre mer comme un schtroumpf fraichement écrasé qui reviendrait d'outre tombe. Ils sont raides comme des piquets au garde à vous, attendant bêtement des ordres qu'ils ne jugeront pas insensés, inutiles ou complètement débiles. Alors que les poils de barbe sont vacillants mais pas si lents qu'ils sont finalement les vainqueurs d'une course de long, de tenue dans le temps. On les donnerait vingt coeurs dans 10 mois, mais leur esprit psychédélique les feront onduler encore et encore, et vaciller jusqu'à ce qu'ils chutent, trébuchant et se prenant le bulbe dans une bouteille vide. Quant aux sourcils, ils ont déjà gagné, brillant par leur absence en début d'expérience. Ils savent bien qu'il est inutile de courir et c'est dans la lenteur qu'ils excellent. Les poils du torse sont presque déjà six pieds sous terre et ne sont pas loin d'avoir atteint leur maximum de participation active, avant de se laisser choir d'une faible hauteur. Les derniers ne participent même pas: les poils des oreilles ont déclaré forfait bien avant le début de la course, arguant qu'ils n'arriveraient même pas à faire une longueur, prétexte falacieux dissimulant à peine une angoisse héréditaire et psychotique de se faire couper en deux. Ainsi, ils n'ont jamais grandi, restant analphabêtes et ignorant des hauteurs auxquelles ils pourraient escompter et jouir d'une vue imprenable. Nul doute que dans quelques années, ils se réveilleront de leur torpeur, dépassant alors de plusieurs longueurs tous ceux et celles qui se moquaient jadis de leur petite taille. Ils seront devenus grands, rudes et d'une noirceur reflétant toute la mélancolie maladivement renfermée en eux pendant des an
